QUE VAINA TAN JODIDA, TRIP, TRIP, TRIP. ESTO ES COSA SERIA.

Hoy me siento como pink tomate. Hoy no sé si soy automática o si no me caben olés en las manos, tal vez sea una chica automática sin olé o un olé demasiado automático para ser de verdad. Trip, trip, trip. Y es que esta semana no me gusta por una razón muy sencilla: yo odio los domingos y odio los lunes, y el puente ha hecho que esta semana tenga dos domingos y a la vez dos lunes. Que cosa tan seria.

Este fin de semana ha sido, como siempre, todo lo contrario a lo que yo esperaba. Creo que nadie esperaba este suicidio colectivo de dignidades y de sonrisas. Todo empezó como empiezan siempre estas cosas, con un viernes a las 9 de la noche en un bar para tomar una y no más, que hoy no tengo cuerpo de fiesta. Pero curiosamente, cuando uno quiere pasarlo muy bien y ser una reina de la noche, acaba en su casa antes de que cierren los bares, y cuando uno sale “de tranqui” acaba bebiéndose todos los bares de los que todavía no lo han echado. Así que de repente me di cuenta de que ya no estábamos sentados en bardo hablando de nubes con forma de zapatilla y de fiestas soñadas; ahora flotábamos en un sucio karaoke en el que todos parecían felices y cantaban canciones que no habían escuchado nunca antes, mientras yo me sentaba en una esquina a escribir a oscuras y pensar que vaina tan jodida. Pero por suerte, las cosas que a uno se le van de las manos también acaban, y conseguí montarme en un taxi que me llevara a los brazos de Morfeo a pesar de la insistencia de mis compañeros de la noche de que aún la podíamos estirar un poco más.

El sábado parecía ser perfecto, cargado de remordimientos, sol y risas sin sentido, porque decidimos que era mejor reír que llorar. No hay que desperdiciar “esos días llenos de sol, esos días un poco rotos, raros, llenos de humo, un poco llenos de café negro.” Pero una siempre lo acaba desperdiciando, no preguntéis como, pero sé que desperdicié el sábado. La noche del se desperdició ella sola, no necesitó mi ayuda. Fuimos a la fiesta que tanto se anunció con bombo y platillo, pero Mayo y yo somos tan raras que nos vacunamos contra las fiestas antes de llegar, así que entre opio en las nubes presentándose en su voz y los cadáveres exquisitos que brotaban de nuestras manos, se nos olvidó embriagarnos de noche y de música y de risas. Se nos olvidó la rumba, bailar y sonreír, así que decidimos huir de lo que se había acabado convirtiendo en una película mala de zombies en la que éramos las únicas supervivientes, y manos temblorosas intentaban cogernos desde el suelo e impedirnos ir de aquella fosa común. Mierda, que cosa tan seria.

Me dijo ven a mi casa, enamórate de mi gato, regálame tu domingo. Yo no sé decir que no a partir de las doce de la noche, así que allí nos fuimos, a la casa primavera, a tomar café con velas y con gato, a dormirnos báilame el agua y reírnos del azar que a veces es tan raro. El domingo por la mañana parecía que no era domingo ni lunes, había huevos con cebolla, bigotes de gato, búsquedas de zapatos y poemas. Trip, trip, trip. Me pasé el domingo jugando a ser una niña que viste a una muñequita, y por la tarde mi muñeca cobró vida y me dedicó un recital de poesía algo tardío pero de un extraño color morado, como si hubiera intentado juntar azul y rojo y se le hubieran mezclado demasiado. Nunca me habían dedicado un recital de nada, y creo que tengo que ensayar para la próxima vez, pues no se me dio demasiado bien, y acabé recogiendo víctimas del tequila a pesar de que no me cayeran bien, que vaina tan jodida. Trip, trip, trip.

Hoy es domingo y es lunes, y estoy sola en casa, sin olor a vodka con flores y tomando un horrible café, dejándome embriagar por el miedo escénico, ya que hoy soy yo la que va a actuar, a narrar, a suicidarse en medio de muchos o con suerte pocos ojos curiosos, y tengo miedo porque no sé si hoy soy Carmen sin Olé o la chica automática, o tal vez solo sea un vestido de lunares entre unas cuantas grullas que acabarán quemadas. No importa, creo que no debería seguir leyendo opio en las nubes, no quiero a trip, trip, trip, que cosa tan seria.

“Soy Pink Tomate, el gato de Amarilla. A veces no sé si soy tomate o gato. En todo caso a veces me parece que soy un gato que le gustan los tomates o más bien un tomate con cara de gato. O algo así. Me gusta el olor del Vodka con las flores. Me gusta ese olor en las mañanas cuando Amarilla llega de una fiesta llena de sudores y humos y me dice hola Pink y yo me digo, mierda esta Amarilla es cosa seria, nunca duerme nunca come, nunca descansa, qué vaina, qué cosa tan seria. Claro que a veces me desespera cuando llega con las noche entre sus manos, con la desesperación en su boca y entonces se sienta en el sofá me riega un poco de ceniza de cigarrillo en el pelo, qué cosa tan seria, y empieza a cantar alguna canción triste, algo así como I want a trip trip trip como para poder rsistir la mañana o para terminar de joderla trip trip trip. Mierda, los días con Amarilla son algo serio. Voy a intentar hacer un horario de esos días llenos de sol, esos días un poco rotos, raros, llenos de humo, un poco llenos de café negro. Voy a hablar en presente porque para nosotros los gatos no existe el pasado. O bueno sí existe, lo que pasa es que lo ignoramos. En cuanto al futuro nos parece que es pura y física mierda. Sólo existe el presente y punto. El presente es ya, es un techo, una calle, una lata de cerveza vacía, es la lluvia que cae en la noche, es un avíón que pasa y hace vibrar las flores que Amarilla ha puesto en el florero, el presente es el cielo azul, es una gata a la que le digo eres cosa seria y ella me responde sí, soy cosa seria, mierda, el presente es un poco de whisky con flores, es esa canción con café negro, es ese ritmo con olor a tomate, ocho de la mañana, techos grises, teticas con pecas, nada que hacer I want a trip trip trip mierda que cosa tan seria.” Opio en las nubes, Rafael Chaparro.